A Metáfora

Sem cabeça para rolar.
Sem pescoço pra cortar.
Cem palavras a desentalar
Quero sangue, calmaria, maré alta e águas tranquilas.
Mas é raso onde pulo
de cabeça
propositalmente
por ser raso
pra se fazer fundo.
Quando a garganta transborda
nada a faz parar.
Mesmo que engolir meus próprios dentes
possa me sufocar.
Tenho sangue na boca a jorrar.
Meu estômago, uma ameixa seca.
Minhas mãos, gélidas luvas plásticas.
Meu corpo, coberto de açúcar
Por todos todos lados.
Mas meus olhos lacrimejam gotas
de amargo limão
amarelo cravo
queimando a doçura padrão.
Em minha boca, sangue a jorrar.
E não é meu.
Nem teu.
Acalma-te.
Depois do sangue, a calmaria.
Apresento-lhes,
Epilepsia, a metáfora.

- Quero só deitar um pouco aqui no teu colo antes de ir embora,
está bem? - Falo eu, febril.